Hop, hop, hop ! On se réveille. Jeune chauve, vieux gominé, punk alamode, crusty fondant, c’est l’heure de la messe. Samedi soir, sous vos yeux ébahis, face à vous dans la moiteur de ce sous-sol parisien, soyez prêts à recevoir, dans un moment de communion sans précédent, l’amour du punk rock et de la rage …
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